Ich bin der Vorort einer nicht existierenden Stadt, der weitschweifige Kommentar zu einem Buch, das nie geschrieben wurde. Ich bin niemand, niemand. Ich bin eine Figur in einem Roman, der noch geschrieben werden muss, und ich schwebe, in der Luft, zerstreut, ohne je gewesen zu sein, zwischen den Träumen einer Kreatur, die nicht wusste, wie sie mich erledigen soll.