Немного дождя, немного крови. Черные ногти в августе; и сходить с ума, сходить с ума. Словно в ловушке тропического зноя, с крутящимися в голове десятками вихрей, думаешь о выходе или входе: из палящего лона вулкана, а внутрь – в центр бушующего урагана. И, прослеживая лабиринты путей своего ума, бессистемные причуды своих мыслей в покое, обрывки своих умственных излишков, которые вы небрежно бросаете в мир, хочется заблудиться, в лабиринте; пораженный и удивительно невозмутимый.