49 лучших цитат и высказываний Джанет Фрейм

Ради вашего же блага — это убедительный аргумент, который в конце концов заставит человека согласиться на собственную погибель.

Такого рода разделения были в то время в моде, и так легко было заглушить свою потребность в помощи, решив, что помощь нельзя ни принять, ни понять.

Написание романа — это не просто поездка за покупками через границу в нереальную страну: это часы и годы, проведенные на фабриках, улицах, в соборах воображения.

Они думают, что я буду школьным учителем, но я собираюсь стать поэтом.

Электричество, опасность, которую поет ветер в проводах в серый день.

Имелось в виду ненормальное. Такого рода разделения были в то время в моде, и так легко было заглушить свою потребность в помощи, решив, что помощь нельзя ни принять, ни понять.

Мне нравится смотреть на жизнь с выбитыми зубами.

Из первого места жидкой тьмы, во второе место воздуха и света, я записываю следующую запись с ее смесью фактов, истин и воспоминаний об истинах и ее направлением к Третьему месту, где отправной точкой является миф.

Было бы здорово путешествовать, если бы ты знал, куда идешь и где будешь жить в конце, или мы когда-нибудь узнаем, живем ли мы когда-нибудь там, где живем, мы всегда в других местах, заблудшие, как овцы.

Очень часто закон крайности требует внимания к неуместности.

Но для нашего собственного выживания необходимо избегать друг друга, а что может быть более эффективным средством избегания, чем слова? Язык защитит нас от человеческого нападения, выразит нам наше сожаление о том, что мы не в состоянии обеспечить нас продуктами, любовью или миром.

Большая часть жизни — это попытка сохранить себя, аннексировав и оккупировав других.

Он видит страну смысла и один путь к ней, и так называемых «нормальных» людей, быстро и с комфортом путешествующих по этой земле; он не включает в себя людей, потерпевших кораблекрушение, прибывающих окольными и одинокими путями, и многих, кто обитал на земле вначале.

Жизнь — это ад, но хотя бы есть призы. Или так кто-то подумал.

Чем раньше вы «устроитесь», тем скорее вас отпустят домой», — такова была господствующая логика; и «если вы не можете приспособиться к жизни в психиатрической больнице, как вы ожидаете, что сможете жить «в мире»? «Как же так?

Всегда трудно поверить, что желание что-то изменить не приводит к немедленным изменениям.

Мы могли думать и чувствовать по отношению к персонажам так, как хотели, или так, как призывал нас поэт, пренебрегая историей; мы были в гостях у поэта, его мир был его собственным царством, достигнутым, как сказано в одном из стихотворений, через «Кольцо слов».

Все писатели — все существа — само собой разумеется, изгнанники. Уверенность в жизни заключается в том, что это последовательность изгнаний всего, что несет жизненную силу ... Все писатели - изгнанники, где бы они ни жили, и их работа - это путешествие длиною в жизнь к потерянной земле.

прошедшее время не прошло, это время накопилось у хозяина, похожего на персонажа сказки, к которому по пути присоединялось все больше и больше персонажей, ни один из которых не мог быть отделен ни друг от друга, ни от хозяина, а некоторые так застряли что их присутствие причиняло физическую боль.

Возможность была не мешком или коробкой, которую можно было закрыть и запечатать, это был огромный открытый желоб, в который попадало все, все; никто не мог выбрать, направить или разрушить мощный поток возможности.

Я не хочу обитать в человеческом мире под ложным предлогом.

Идея заключалась в том, чтобы на его голове была перевернутая чаша, а волосы подстригались по ее форме. Мастерство и деньги не нужны. Потом выросла мысль, что таз удобнее оставлять на голове. Бродячие мысли были подстрижены вместе с взлохмаченными волосами; мозговые лозы, щупальца мысли, не поощрялись блуждать. Затем, в интересах человеческого хозяйства, голова адаптивного человека стала тазом единой формы — тазом, защитным шлемом. Наконец-то безопасно; больше никаких сокращений мыслей.

Все всегда сказка, но самые милые те, которые пишутся и не рвутся и несутся другу в плату за то, что он выслушал, за то, что вставил мудрую замочную скважину в ухо моего ума.

Нет ни прошлого, ни будущего. Использование времен для разделения времени подобно тому, как делать отметки мелом на воде.

Я всегда не любил утро, это слишком ответственное время, с дневным светом, требующим, чтобы с ним «сталкивались», и (обычно, когда я просыпаюсь, потому что просыпаюсь поздно) с солнцем, которое уже взошло и отвечает за мир, с небольшой надеждой любого, кто узурпирует или оспаривает его власть. Выстрел света в лицо бедному проснувшемуся человеку и еще одному раненому рабу, хромающему на занятую светом территорию.

Ибо, несмотря на львиный зев, дежурных мельников и цветущую вишню, всегда стояла зима.

Она все больше и больше молчала о том, что действительно имело значение. Она свернулась внутри себя, как одна из тех черных щеток для дымохода, маленьких моллюсков, которых ты видишь на пляже, и ты прикасаешься к ним, а потом заходишь внутрь и не вылезаешь.

[...] болото отчаяния, насилие, смерть с тонким слоем стекла, раскинувшимся на поверхности, где Любовь, крошечный краб с клешнями и радужной раковиной, деликатно шла боком, но никуда не двигалась, в то время как солнце [...] взошло выше в небе его кисточки падают пламенем, грозящим ежеминутно расплавить шаткую стеклянную дорогу. И люди: гигантские цветные дорожки с отсутствующими конечностями и частями их разума, отрезанными, чтобы подогнать их под очертания свободного узора.

Люди боятся тишины, потому что она прозрачна; как прозрачная вода, обнажающая всякую преграду — использованную, мертвую, утонувшую, — тишина обнажает отброшенные слова и мысли, вкрапленные, чтобы затемнить ее ясный поток. И когда люди смотрят слишком близко к тишине, они иногда сталкиваются со своими собственными отражениями, своими увеличенными тенями в глубине, и это пугает их. Я знаю; Я знаю.

Я должен снова спуститься к морям, чтобы найти место, где я закопал топорик со вчерашним днем.

когда я впервые начал вести этот дневник, я сказал, что дам отчет о своей внутренней жизни. Я начинаю задаваться вопросом, говорил ли я что-нибудь о своей внутренней жизни. Что, если у меня нет внутренней жизни?

Единственная уверенность в том, что нужно писать и пытаться быть писателем, состоит в том, что это нужно делать, а не мечтать или планировать, никогда не писать и не говорить о нем (эго в конце концов распадается, как намокшая губка), а просто писать; это ужасный, ужасный факт, что писательство похоже на любую другую работу.

Смерть — это драматическое завершение отсутствия; язык может быть почти таким же эффективным.

Все писатели — изгнанники, где бы они ни жили, и их работа — это путешествие длиною в жизнь к потерянной земле.

Слушая ее, испытываешь глубокое беспокойство, как будто избегаешь насущной обязанности, как у того, кто, идя ночью по берегу ручья, мельком увидит в воде белое лицо или движущуюся конечность и быстро отвернется, отказ от помощи или поиска помощи. Мы все видим лица в воде. Мы подавляем нашу память о них, даже нашу веру в их реальность, и становимся спокойными людьми мира; или мы не можем ни забыть, ни помочь им. Иногда по прихоти обстоятельств или сну или враждебному соседству света мы видим собственное лицо.

Каждое утро я просыпался в страхе, ожидая, пока дневная медсестра выйдет на обход и объявит из списка имен в ее руке, прохожу ли я шоковую терапию, новые и модные средства успокоить людей и дать им понять, что приказы должны выполняться, и полы должны быть начищены без протеста, и лица должны быть сделаны, чтобы застыть в улыбке, а плач - это преступление.

Тимми, совершивший дерзкий побег, также совершил ошибку, расплатившись с таксистом чеком, сделанным из туалетной бумаги.

Разговор — это стена, которую мы строим между собой и другими людьми, слишком часто с помощью утомительных слов, таких как использованные и разбитые бутылки, которые, отражая солнечный свет, когда они вмонтированы в стену, ошибочно принимают за драгоценности.

У меня был двоюродный брат, который жил в вашем словаре, внутри переплета, и там была крошечная дырочка, которую он использовал как дверь, и она выходила между трихотомией и трюком. Теперь, что вы думаете об этом? До триггера было всего несколько минут ходьбы, затем через страницу до тринити, безделушки и триналя, и там мой двоюродный брат засыпал.

... должно быть неприкосновенное место, где выбор и решения, какими бы несовершенными они ни были, принадлежат писателю, где решение должно быть таким же индивидуальным и одиноким, как рождение или смерть.

Язык, по крайней мере, может выдать тайны жизни и смерти, ведя нас через лабиринт к изначальному Слову в образе монстра или ангела, к скорбному месту, где мы можем встретить Иова и услышать его крик: «Доколе ты будешь досаждать мне?» душу и разбить меня на куски словами?

Я обитал на территории одиночества, похожей на то место, где умирающие проводят время перед смертью, и откуда возвращающиеся живыми в мир неизбежно приносят с собой уникальную точку зрения, являющуюся кошмаром, сокровищем и пожизненное владение. [Он] равен в своем восторге и пугающем воздействии [] на соседство с древними богами и богинями.

Когда наши мысли вращаются, мы так часто обманываемся, полагая, что их стремительное движение является признаком их энергичной оригинальности, ниспровержения предубеждений и навязчивых идей, тогда как все время более вероятно, что машина, которая их содержит, является лишь сложным цементом. -смеситель, и когда мышление закончено, эти кружащиеся мысли сглажены в неизменную условную форму, и видя, что они достаточно прочны, чтобы танцевать, строить, путешествовать, мы никогда не мечтали бы об их первом обмане, о надежде, когда-то пробужденной. их очевидно насильственной реорганизацией.

Итак, мы легли спать, охваченные сном, который струился в нас из аптечных стаканов или же шел от маленьких таблеток в сладкой оболочке — изящных кирпичиков сна, завернутых в шелковые чулки забвения.

Я обнаружил, что моя свобода внутри меня, и ничто не может ее разрушить.

Я не совсем писатель. Я просто тот, кого преследуют привидения, и я запишу привидения.

Написание автобиографии, обычно воспринимаемое как оглядывание назад, может также быть взглядом поперек или насквозь, когда течение времени придает зрению рентгеновское качество.

Солнце — это любовь и убийство, суд, вечный набег совести, парашютный свет, который раскрывается, как снежный цветок, в нисходящем потоке смерти. Куда ни обращусь - золотые кимвалы суда, зов мучителей света.

Напряжение постоянной адаптации к такому количеству пугающих событий и открытий уже слишком велико, чтобы его можно было вынести в здравом уме; нужно продолжать притворяться, что успешно влился в новую форму; придет время, когда скроенный и закамуфлированный ум сломается под тяжестью этого бремени; насекомое-палочник в нашем мозгу больше не заботится о том, чтобы походить на веточку на том же привычном человеческом дереве в простой надежде, что оно сможет пережить вымирание.