Он выбежал из миража серебряного жара. Небо горело, а под ним брусчатка была черным зеркалом, отражающим солнечный огонь. Пот брызгал на его кожу с каждым ударом ноги, так что он бежал в горячем тумане, созданном им самим. С каждым шлепком по размякшему асфальту его подошвы поглощали тепло, поднимавшееся по сводам, лодыжкам и голеням. Это был карнавал боли, но он любил каждый шаг, потому что бег превращал его в свою сущность, а жар ускорял эту дистилляцию.