Я приходил домой ночью полный вдохновения и сидел с бутылкой виски. Пока я писал, слова казались замечательными, слишком замечательными, чтобы исходить от меня. На следующее утро я всегда обнаруживал, что они ужасны, и я никогда не мог использовать то, что написал.