Я оказался лицом к лицу с длинной очередью людей, напоминающих статистов со съемок «Ночи живых мертвецов»: шаркающие, бледные и дергающиеся, с пустыми чашками в руках — убийственные. Убогий. Неважно, что воздух был насыщен парами свежемолотых бобов и теплых булочек; не смотря на то, что мягкое, подаваемое по трубе Вивальди лилось на нас, как парное молоко. Эти злые зомби спешили на работу, а в их глазах мелькнуло справедливое предупреждение: не связывайтесь с нами. Мы не пили кофе.