Я живу один, может быть, зря, потому что я невозможное существо, отделенное темпераментом, которым я так и не научился пользоваться так, как его можно было бы использовать, сброшенное словом, взглядом, дождливым днем, или один напиток слишком много. Моя потребность побыть в одиночестве уравновешивается моим страхом перед тем, что произойдет, когда я вдруг войду в огромную пустую тишину, если не найду там поддержки. Я поднимаюсь на небеса и спускаюсь в ад за час и живу только тем, что навязываю себе неумолимый распорядок. Я пишу слишком много писем и слишком мало стихов.