39 лучших цитат и высказываний Пола Целана

Только правдивые руки пишут настоящие стихи. Я не вижу принципиальной разницы между рукопожатием и стихотворением.

Поэзия — это своего рода возвращение домой.

Реальность не просто есть, ее нужно искать и завоевывать.

Сердце еще спряталось во тьме, твердое, как философский камень.

Нам говорят, что когда Гельдерлин «сходил с ума», он постоянно повторял: «Со мной ничего не происходит, со мной ничего не происходит».

Черное молоко рассвета мы пьем на закате.

Только одно оставалось доступным, близким и безопасным среди всех потерь: язык. Да, язык. Несмотря ни на что, он оставался в безопасности от потери.

Весна: деревья подлетают к своим птицам

никто не свидетельствует за свидетеля

Нет ничего на свете, ради чего поэт отказался бы от писательства, даже если он еврей и язык его стихов немецкий.

Сосчитай миндаль, Считай то, что было горьким и не давало тебе уснуть, Считай и меня тоже: Я искал твой взгляд, когда ты поднимал глаза, и никто не хотел тебя видеть, Я сплел ту тайную нить, Где роса, о которой ты размышлял, Скатилась в кувшины словом, которое не достигло ничьего сердца. Там ты впервые полностью вошел в свое имя, ты шагнул к себе на твердые ноги, в колокольне твоего безмолвия размахнулись молоты, подслушанное пронзило тебя, то, что мертво, тоже обняло тебя рукой, и тройка ты гуляла вечером. Сделай меня горьким. Назови меня среди миндаля

Сердце все еще пряталось во тьме, твердое, как философский камень.

Не подписывай свое имя между мирами, преодолевай многообразие смыслов, доверяй слезам, учись жить.

Стихотворение, будучи образцом языка, а значит, по существу диалогом, может быть письмом в бутылке, выброшенным в море с - конечно, не всегда сильной - надеждой, что его каким-то образом вынесет куда-нибудь, может быть, на берег сердца. Таким же образом и стихи находятся в пути: они направляются навстречу. К чему? К чему-то открытому, обитаемому, доступному вам, возможно, доступной реальности. Такие реальности, я думаю, поставлены на карту в стихотворении.

порыв хвойного запаха (когда-то давно), необоснованное убеждение, что должен быть другой способ сказать это.

Стихотворение одиноко. Он одинок и в пути. Его автор остается с ним. Не уже ли этот факт помещает стихотворение здесь, в его зарождение, в встречу, в таинство встречи?

С вином и потерями, со все меньшим и меньшим количеством того и другого: Я скакал по снегу, ты меня читаешь, я скакал на Боге далеко - я ехал на Боге близко, пел он, это была наша последняя поездка через людей, преодолевающих барьеры. Они съеживались, когда слышали нас над головой, они писали, они лгали о нашем ржании на одном из своих языков, наполненных изображениями.

Внутри них была земля, и они копали.

Немецкая поэзия идет совсем в другом направлении, чем французская... Ее язык стал более трезвым, более фактическим. Он не доверяет «красоте». Оно пытается быть правдивым.

Язык, на котором я пишу свои стихи, не имеет ничего общего с языком, на котором говорят здесь или где-либо еще.

Стихотворение, как проявление языка и, таким образом, по существу диалог, может быть посланием в бутылке, посланным в — не всегда очень обнадеживающей — вере в то, что где-то и когда-нибудь оно может быть выброшено на сушу, возможно, в сердце страны. Стихи в этом смысле тоже движутся: они к чему-то стремятся. К чему? К чему-то открытому, занимаемому, может быть, к адресуемому Ты, к адресуемой реальности.

Достижимым, близким и не потерянным, среди потерь оставалось одно: язык. Он, язык, остался, не потерялся, да, несмотря ни на что. Но оно должно было пройти через собственную безответственность, пройти через страшное молчание, пройти через тысячу мраков смертоносной речи. Оно прошло и не дало никаких слов о том, что произошло; тем не менее, он прошел через это событие. Проходил и мог вновь выйти на свет, «обогащенный» всем этим.

ты гребешь при свете слов

Они исцелили меня на куски.

Читать! Читайте постоянно, понимание придет само собой.

Поэзия, возможно, такова: Atemwende, поворот нашего дыхания. Кто знает, может быть, поэзия идет своим путем — путем искусства — ради именно такого поворота? А так как странное, бездна и голова Медузы, бездна и автомат лежат как бы в одном направлении, то, может быть, этот поворот, эта Atemwende, может отделить странное от странного? Может быть, именно здесь, в этот краткий миг, голова Медузы сморщивается и автомат останавливается? Может быть, вместе с Я, отчужденным и освобожденным здесь, освобождается таким образом и что-то другое?

Смерть — мастер из Германии.

Две серые лужи: два полных рта тишины.

в воздухе, там твой корень остается, там, в воздухе

Неразборчивость этого мира. Все дела дважды. Сильные часы оправдывают расщепленный час, хрипло. Ты, зажатый в своей самой глубокой части, вылезаешь из себя навсегда.

Как ты угасаешь во мне: до последнего изношенного узла дыхания ты там, с осколком жизни.

Я направился всем своим существом к языку.

Высокие тополя - люди этой земли!

Реальность не просто есть, она не просто существует: ее надо искать и завоевывать.

Ничем мы были, есть, останемся цветущими: ничто--, ничья роза.

Правду говорит тот, кто говорит тень.

кто достаточно невидим, чтобы видеть тебя

Каждая стрела, которую вы выпускаете, несет свою цель в явно секретный клубок.

Сменив ключ, вы отпираете дом, где дрейфует снег того, что заставило замолчать. Точно так же, как кровь хлещет из Твоего глаза, рта или уха, меняется и твой ключ. Изменение вашего ключа меняет слово, которое может дрейфовать с хлопьями. Подобно ветру, который отталкивает тебя, Твое слово сомкнулся вокруг снега.