Моя душа была бременем, израненной и истекающей кровью. Он устал от человека, который его нес, но я не нашел места, чтобы поставить его на отдых. Ни очарование сельской местности, ни сладкие ароматы сада не могли успокоить его. Ни в песнях, ни в смехе, ни в компании друзей за столом, ни в любовных наслаждениях, ни даже в книгах, ни в стихах не находил он покоя... Где могло сердце мое найти убежище от самого себя? Куда я мог пойти, но оставить себя позади?