Я не вижу коротких белых кудрей На лбу Быка, Но то, что я вижу, с них капает кровь Того бедняги, и слышу топор; Когда я вижу тельцов и агнцев, я вижу, что Их ведут на смерть; Я не вижу ни птицы, ни кролика, пересекающего открытое поле, Но какой внезапный выстрел слышен; Крик, который говорит мне, что люди целятся верно, Для смерти или раны, леденит меня насквозь.