Но мы одиноки, милое дитя, ужасно изолированы друг от друга; настолько свирепы насмешки мира, что мы не можем говорить или показывать нашу нежность; для нас смерть сильнее жизни, она тянет, как ветер, сквозь тьму, все наши крики пародируют безрадостный смех; и с мусором одиночества, набитым нами до тех пор, пока наши кишки не лопнут, истекая кровью, мы идем по миру, крича, умирая в наших съемных комнатах, кошмарных отелях, вечных домах преходящего сердца.