Когда он умер, я ходила, как оборванная ворона, и говорила незнакомым людям: «Мой отец умер, мой отец умер». Моя неосторожность смутила меня, но я ничего не мог с собой поделать. Без моего отца на его крыше в Дели, почему я был здесь? Без него там, зачем мне возвращаться? Без этой боли между нами, из чего я был сделан?