Мне кажется невозможным, чтобы я прекратил свое существование или чтобы этот деятельный, беспокойный дух, одинаково живой и к радости, и к печали, был только организованным прахом, готовым разлететься, как только лопнет пружина или погаснет искра, которая держал это вместе. Наверняка в этом сердце обитает что-то, что не тленно, а жизнь больше, чем сон.