Цитата Вирджинии Вулф

У каждого было свое дело, о котором нужно было думать. Прошлое каждого было заперто в нем, как листы книги, известной ему наизусть; и его друзья могли прочитать только заголовок. — © Вирджиния Вульф
У каждого было свое дело, о котором нужно было думать. В каждом было заперто его прошлое, как листы книги, которую он знал наизусть; а его друзья могли только прочитать заголовок.
В каждом было заперто его прошлое, как листы книги, которую он знал наизусть; а его друзья могли только прочитать заголовок. - Вирджиния Вулф, телеведущая Джейкоба, жует жвачку для глаз.
У каждого его прошлое заперто в нем, как листы книги, которую он знает наизусть, и его друзья могут прочитать только название.
Глядя на него, она понимала качество его красоты. Как его труд сформировал его. Как дерево, которое он вылепил, вылепило его. Каждая доска, которую он строгал, каждый гвоздь, который он вбивал, каждая вещь, которую он делал, формировала его. Наложил на него свой отпечаток. Дал ему свою силу, свою гибкую грацию.
Он бежал, как никогда раньше, без надежды и отчаяния. Он бежал, потому что мир был разделен на противоположности, и его сторона уже была выбрана для него, и его единственный выбор состоял в том, играть ли свою роль с сердцем и мужеством. Он бежал, потому что судьба возложила на него ответственность, и он принял это бремя. Он бежал, потому что этого требовало его самоуважение. Он бежал, потому что любил своих друзей, и это было единственное, что он мог сделать, чтобы положить конец безумию, которое убивало и калечило их.
Были времена, когда Дориану Грею казалось, что вся история была просто записью его собственной жизни, не такой, какой он прожил ее в действии и обстоятельствах, а такой, какой ее создало для него его воображение, какой она была в его жизни. мозга и в его страстях. Он чувствовал, что знал их всех, эти странные страшные фигуры, которые прошли по подмосткам мира и сделали грех таким чудесным, а зло таким полным изощренности. Ему казалось, что каким-то таинственным образом их жизни принадлежали ему.
С мрачной решимостью на лице Ричард двинулся вперед, его пальцы потянулись, чтобы коснуться зуба под рубашкой. Одиночество, более глубокое, чем он никогда не знал, опустило его плечи. Все его друзья были потеряны для него. Теперь он знал, что его жизнь не принадлежит ему. Это относилось к его долгу, к его задаче. Он был Искателем. Больше ничего. Не меньше. Не свой человек, а пешка, которую используют другие. Инструмент, такой же, как и его меч, чтобы помочь другим, чтобы они могли обрести жизнь, на которую он лишь мельком взглянул. Он ничем не отличался от темных тварей на границе. Несущий смерть.
Есть три безошибочных способа доставить удовольствие автору, и эти три образуют восходящую шкалу комплиментов: 1 — сказать ему, что вы прочитали одну из его книг; 2, сказать ему, что вы прочитали все его книги; 3, чтобы попросить его позволить вам прочитать рукопись его будущей книги. № 1 признает вас в своем уважении; № 2 признает вас в своем восхищении; № 3 несет вас прямо в его сердце.
А хоббит Мериадок все еще стоял там, моргая сквозь слезы, и никто не говорил с ним, да и никто, казалось, не обращал на него внимания. Он смахнул слезы и, наклонившись, поднял зеленый щит, который дала ему Эовин, и повесил его за спину. Затем он искал свой меч, который он уронил; ибо даже когда он наносил свой удар, его рука онемела, и теперь он мог пользоваться только левой рукой.
По иронии судьбы, биография Генри Джеймса утешает меня, и я очень хочу, чтобы он узнал о его посмертной репутации, которую он написал, от боли, отдав всю свою жизнь (это больше, чем я мог придумать. У меня есть Тед, будут дети, но мало друзей) и критики оскорбляли и издевались над ним, читатели его не читали.
Он выбежал из миража серебряного жара. Небо горело, а под ним брусчатка была черным зеркалом, отражающим солнечный огонь. Пот брызгал на его кожу с каждым ударом ноги, так что он бежал в горячем тумане, созданном им самим. С каждым шлепком по размякшему асфальту его подошвы поглощали тепло, поднимавшееся по сводам, лодыжкам и голеням. Это был карнавал боли, но он любил каждый шаг, потому что бег превращал его в свою сущность, а жар ускорял эту дистилляцию.
Они не были друзьями. Они не знали друг друга. Это поразило Тома ужасной истиной, истинной на все времена, истинной для людей, которых он знал в прошлом, и для тех, кого он узнает в будущем: каждый стоял и будет стоять перед ним, и он будет знать снова и снова что он никогда их не узнает, а хуже всего то, что всегда будет какое-то время иллюзия, что он их знает и что они с ним совершенно согласны и похожи друг на друга. На мгновение безмолвный шок от его осознания показался ему больше, чем он мог вынести.
Каждый должен найти свой собственный путь в жизни, и этот путь лежит в его сердце. Позвольте ему погрузиться глубоко в глубины своего существа; его истинный центр находится недалеко отсюда.
Мы остановились, чтобы просмотреть ящики, и теперь, когда Уильям — в новых очках на носу — мог задерживаться и читать книги, при каждом обнаруженном заголовке он издавал радостные возгласы, то ли потому, что знал произведение, то ли потому, что знал его. искал его в течение долгого времени, или, наконец, потому, что он никогда не слышал об этом, и был очень взволнован и возбужден. Одним словом, для него каждая книга была как сказочное животное, которое он встречал в чужой стране.
В глубине души Гамбит хороший человек, который заботится о своих друзьях, а друзья для него важнее всего. Люди — его дом. Он сделает все для тех, кто важен для него.
она, своей нежностью и своей веселостью, во многом способствовала тому, что он заново открыл для себя смысл жизни, ее любовь загнала его в дальние уголки земли, потому что ему нужно было быть достаточно богатым, чтобы купить немного земли и жить в мире с ней до конца своих дней. Именно его полная уверенность в этом хрупком создании заставила его сражаться с честью, потому что он знал, что после битвы он сможет забыть все ужасы войны в ее объятиях, и что, несмотря на всех женщин, которых он знал, только там в ее объятиях он мог закрыть глаза и заснуть, как ребенок.
Его книги были частью его самого. Казалось, что с каждым годом его жизни книги все больше и больше становились его частью. В этой комнате, тридцать на двадцать футов, со стенами, заставленными книгами, слышался ропот множества голосов. В книгах Геродота, Тацита, Рабле, Томаса Брауна, Джона Мильтона и множества других он находил людей с лицом и голосом более реальными для себя, чем многие люди, которых он встречал, чтобы покурить и побеседовать.
Этот сайт использует файлы cookie, чтобы обеспечить вам максимальное удобство. Больше информации...
Понятно!