Я мчался по домам, шатаясь по коридорам, падая со ступенек. Это был жаркий полосатый рассвет, полный инсектицидов, выхлопных газов, цветов, от которых можно было заболеть или влюбиться. Моя потрепанная «Импала» все еще стояла там, на обочине дороги, и мне хотелось лечь на разодранные сиденья и спать и спать. Но я думал о костях; Я слышал, как они поют. Им нужно было, чтобы я написал их песню.