Память — штука хрупкая. . . . мелькают бело-голубые блики, словно древняя, разлагающаяся 16-миллиметровая пленка. Счастье ускользает от меня там, где лица расплывчаты, а вчерашний день кажется связанным лентами боли. Счастье? Я ищу его в сегодняшнем дне, где память — это то, к чему я все еще могу прикоснуться, на что я все еще могу положиться. Я нахожу это в улыбках новых друзей, в расцветающей внутри надежде. Моим самым счастливым воспоминаниям нет места в прошлом; это те, которые мне еще предстоит создать.