Когда мы думаем о друзьях и вызываем их лица из тени, а их голоса — из эха, замирающего в коридорах памяти, и делаем это, не зная, почему, кроме того, что нам нравится это делать, мы довольствуемся тем, что эта дружба это реальность, а не фантазия, что она построена на скале, а не на песках, растворяющихся с отливами и уносящих с собой памятники.