Когда я бегу, всегда есть доля секунды, когда боль пронзает меня, и я едва могу дышать, и все, что я вижу, это цвет и размытие — и в эту долю секунды, как раз когда боль нарастает, и становится слишком сильной, и сквозь меня проходит белизна, я вижу что-то слева от себя, мерцание цвета [...] — и я также знаю, что стоит мне только повернуть голову, как он будет там, смеется, смотрит на меня и протягивает его руки. Я, конечно, никогда не поворачиваю голову, чтобы посмотреть. Но однажды я это сделаю. Однажды я вернусь, и он вернется, и все будет хорошо. А пока: бегу.