Я всегда осознавал, читая Честертона, что кто-то, писавший это, радовался словам, раскладывал их на странице, как художник раскладывает краски на палитре. За каждой фразой Честертона кто-то рисовал словами, и мне казалось, что в конце любой особенно удачной фразы или любого идеально поставленного парадокса можно было услышать, как автор где-то за кулисами хихикает от удовольствия.