Цветы, холодные от росы, И приближающееся дыхание осени, Я рву за теплые, пышные косы, Еще не увядшие. В своих ночах, душисто-смолистых, Сплетенных с восхитительной тайной, Они будут дышать ее весенней Необыкновенной красотой. Но в вихре звуков и огня, С ее лиловой головы Вспорхнут И упадут - и пред ней Умрут, еще слабо благоухая. И, движимый верной тоской, Мой послушный взор угостится ими? Благоговейной рукой Любовь соберет их гниющие останки.