Как хорошо я знаю, что собираюсь делать, Когда наступают долгие темные осенние вечера, И где, душа моя, твой приятный оттенок? Музыкой всех голосов твоих, немых И в ноябре жизни! Меня найдут у огня, предположим, Над великой мудрой книгой, как подобает возрасту, Пока ставни трепещут от бокового ветра, И я перелистываю страницу, и переворачиваю страницу, Теперь не стихи, а только проза. !