Я не могу жить ради самой жизни: но ради слов, которые останавливают течение. Я чувствую, что моя жизнь не будет прожита до тех пор, пока не появятся книги и рассказы, которые постоянно переживают ее во времени. Я слишком легко забываю, как это было, и сжимаюсь перед ужасом здесь и сейчас, без прошлого и без будущего. Письмо взламывает своды мертвых и небеса, за которыми прячутся пророчествующие ангелы. Ум творит и творит, плетя свою паутину.