Да, она. Он смотрит на меня, его лицо искажено болью. «Она умирает, Сара. Она умрет либо сегодня вечером, либо завтра, либо, может быть, через год, если нам действительно повезет. Вы слышали, что сказал доктор Ченс. Мышьяк не лекарство. Это просто отсрочит то, что грядет. Мои глаза наполняются слезами. — Но я люблю ее, — говорю я, потому что этого достаточно.