Он смотрел на меня именно так, как я и думал, но, как и у Берта, его свет был не таким, как я ожидал. Ни жалости, ни печали: ничего не изменилось. Я понял, что каждый раз, когда я чувствовал, что люди смотрят на меня, их лица были картинками, абстракциями. Ни одно из них не было зеркалом, способным отразить то выражение лица, которое, как мне казалось, было у меня, чувства, которые я испытывал.