Глядя на него, я не мог не думать о бочках с ядовитыми жидкостями, скопившихся позади веломастерской Хэла, где кустарник, выстилающий железнодорожные пути, давал местным компаниям достаточно укрытия, чтобы выбросить один или два заблудших контейнера. Все было запечатано, но что-то начало просачиваться. За годы, прошедшие с тех пор, как уехала моя мать, я стал и жалеть, и уважать Лена. Он следовал за физическим, чтобы попытаться понять то, что было невозможно понять. В этом, я мог видеть, он был похож на меня.