В моем ремесле или угрюмом искусстве, Упражняющемся в тишине ночи, Когда только бушует луна И влюбленные лежат в постели Со всеми своими печалями на руках, Я трудюсь, воспевая свет Не ради амбиций или хлеба Или походки и торговли чарами На сценах из слоновой кости Но за обычную плату Из их самых тайных сердец. Не для гордого человека, вдали от бушующей луны, я пишу На этих вихревых страницах, Ни для возвышающихся мертвецов С их соловьями и псалмами, Но для влюбленных, их руки Вокруг горя веков, Которые не воздают ни хвалы, ни платы, И не внимают моему ремеслу. или арт.