И во мне тоже поднимается волна. Он набухает; выгибает спину. Я снова чувствую новое желание, что-то поднимается подо мной, как гордый конь, всадник которого сначала пришпоривает, а потом тянет назад. Какого врага мы видим сейчас, наступающего на нас, вас, на ком я еду сейчас, пока мы стоим, копая этот участок мостовой? Это смерть. Смерть - враг. Это смерть, против которой я еду с поднятым копьем и с развевающимися назад волосами, как у юноши, как у Персиваля, когда он скакал в Индии. Я пришпориваю коня. Против тебя я брошусь, непобедимый и непреклонный, о Смерть!