И в последний день плохие дни становится так трудно вспомнить, потому что так или иначе, она устроила здесь жизнь, как и я. Город был бумажным, а воспоминания — нет. Все, что я здесь делала, вся любовь, и жалость, и сострадание, и жестокость, и злоба, продолжали бурлить во мне.