Никогда не создавала больше волшебной нити в танце, Чем та, что рыщет по холмам в поисках цветов; Никогда не было более сладких губ, прикованных цепями к ушам, Чем ее движения, верные своим часам удара; Нет рук столь белых, когда-либо украшавших копье воина, Как те, что держат его фонарь, когда сгущается тьма; И никогда, с тех пор, как дорогой Христос умер для человека, Не было у святыни такого прекрасного пономаря.