Мы все встали и собрали рюкзаки, а я посмотрел на пол вокруг стула, чтобы убедиться, что ничего не уронил. Я боялся невольно оставить после себя клочок бумаги, на котором были написаны все мои личные желания и унижения. Тот факт, что такого клочка бумаги не существовало, что я даже не вел дневник и не писал писем, кроме вкрадчивых, искренних, притворно-веселых писем моей семье (мы проиграли Святому Франциску в футболе, но я думаю, что мы выиграем наши игра в эту субботу; мы работаем над автопортретами в художественном классе, и самое сложное для меня - это нос) никогда не уменьшал мой страх.