Лист, расстилающийся на свету, — это единственная святость. Я не нашел святости ни в вере смертных, ни в их музыке, ни в их снах: она в чистом поле, с зелеными рядами, смотрящими в небо. Я не знаю, что это такое, эта святость: но она есть, и она смотрит на небо. Возможно, это какие-то условия, установленные Компанией, чтобы я стал хорошим ботаником. Ну, я вырос хорошим. Чертовски хорошо.