Книги или музыка, в которых, как нам казалось, заключена красота, предают нас, если мы им доверяем; его не было в них, оно только пришло через них, и то, что пришло через них, было тоской. Эти вещи — красота, память о нашем собственном прошлом — являются хорошими изображениями того, чего мы действительно желаем; но если их принимают за саму вещь, они превращаются в немых идолов, разбивая сердца своих поклонников. Ибо они не являются самой вещью; они всего лишь запах цветка, которого мы не нашли, эхо мелодии, которую мы не слышали, новости из страны, которую мы еще никогда не посещали.