Цитата Кормака Маккарти

Он смотрел на мир невероятной красоты. Кровь старого прялочного кельта в каком-то закоулке его мозга побудила его к разговору с березами, с дубами. В лесу то и дело вспыхивал прохладный зеленый огонь, и он слышал шаги мертвецов. Все упало с него. Он едва мог сказать, где кончается его существо или начинается мир, да это его и не заботило. Он лежал на спине в гравии, земное ядро ​​всасывало его кости, на мгновение возникло головокружение от этой иллюзии падения наружу через голубое и ветреное пространство, над внешней стороной планеты, мчащейся сквозь высокие тонкие перистые облака.
А хоббит Мериадок все еще стоял там, моргая сквозь слезы, и никто не говорил с ним, да и никто, казалось, не обращал на него внимания. Он смахнул слезы и, наклонившись, поднял зеленый щит, который дала ему Эовин, и повесил его за спину. Затем он искал свой меч, который он уронил; ибо даже когда он наносил свой удар, его рука онемела, и теперь он мог пользоваться только левой рукой.
Он сразу почувствовал это, когда его плечо хрустнуло — сильная боль от хруста костей. Его кожа натянулась, как будто она не могла долго удерживать то, что скрывалось внутри него. Дыхание вырвалось из его легких, как будто его раздавили. Его зрение начало расплываться, и у него возникло ощущение, что он падает, хотя он чувствовал, как скала разрывает его плоть, когда его тело вцепилось в землю.
Она посмотрела на него с улыбкой. Улыбка сломала то, что осталось от его сопротивления, разбила его. Он разрушил стены, когда думал, что она ушла, и не было времени строить их заново. Беспомощно он притянул ее к себе. На мгновение она крепко прижалась к нему, теплая и живая в его объятиях. Ее волосы коснулись его щеки. Цвет вернулся в мир; он снова мог дышать, и на этот момент он вдохнул ее — она пахла солью, кровью, слезами и Тессой.
Ее голос, высокий и чистый, двигался сквозь листву, сквозь солнечный свет. Он шлепнулся на гравий, на траву. Он представил, как ноты падают в воздух, как камни в воду, рябят невидимую поверхность мира. Волны звука, волны света: его отец пытался все уловить, но мир был изменчив, и его нельзя было сдержать.
Я наклонилась вперед и поцеловала его. Его глаза расширились, затем его губы приоткрылись, и он поцеловал меня в ответ, губы были теплыми и твердыми, и это парящее чувство нахлынуло на меня и сквозь меня, и это было так удивительно, что когда все закончилось, я просто остался там, мое лицо было так близко. к его я мог чувствовать его дыхание, видеть эти невероятные янтарные глаза, и это было все, что я мог видеть, все, что я хотел увидеть.
Я обещал, что спасу его, заберу домой! Я обещал ему!»... Томас прижал Чака к груди, сжал его так сильно, как только мог, как будто это могло как-то вернуть его или выразить благодарность за спасение его жизни, за то, что он был его другом, когда никто другой не стал бы. плакал, плакал так, как никогда раньше. Его громкие, мучительные рыдания эхом разносились по комнате, как звуки мучительной боли. (стр. 358 в твердом переплете)
Если бы вы увидели Атласа, великана, который держит мир на своих плечах, если бы вы увидели, что он стоит, кровь течет по его груди, его колени подгибаются, его руки дрожат, но он все еще пытается удержать мир в воздухе из последних сил, и чем сильнее он старался, тем тяжелее мир ложился на его плечи. - Что бы ты ему сказал? Я... не знаю. Что... он мог бы сделать? Что бы ты ему сказал? Пожимать плечами.
Всю ночь я протягивал к нему руки, реки крови, темный лес, напевая всей своей кожей и костями: «Пожалуйста, береги его». Пусть он положит голову мне на грудь, и мы будем, как матросы, плавать в его звуке, разбиваясь на куски». Собор, он прижимается ко мне, его губы на моей шее, и да, я верю его рот - это рай, его поцелуи падают на меня, как звезды.
Он лежал на спине в своих одеялах и смотрел туда, где луна лежала, склонившись над пяткой гор. В фальшивом голубом рассвете Плеяды, казалось, поднимались во тьму над миром и утаскивали все звезды прочь, огромный алмаз Ориона и Чепеллы и подпись Кассиопеи поднимались сквозь фосфористую тьму, как морская сеть. Он долго лежал, слушая, как другие дышат во сне, а сам созерцал дикость вокруг себя, дикость внутри.
Каждый лист, касавшийся его лица, усиливал его печаль и страх. Каждый лист, который он проходил, он никогда не пройдет снова. Они скользили по его лицу, как вуали, уже немного пожелтевшие, их вены были похожи на тонкие кости там, где сквозь них сияло солнце. Он решил ехать дальше, потому что не мог повернуть назад, и мир в тот день был так же прекрасен, как и любой другой день, и он ехал навстречу своей смерти.
Плачь, любимая страна, о нерожденном ребенке, наследнике нашего страха. Пусть он не любит землю слишком глубоко. Пусть он не смеется слишком весело, когда вода течет сквозь его пальцы, и пусть он не стоит слишком тихо, когда заходящее солнце окрашивает вельд в красный цвет. Пусть он не слишком волнуется, когда поют птицы его земли. И не отдавать слишком много своего сердца горе или долине. Ибо страх ограбит его, если он даст слишком много.
Внешне Оскар выглядел просто усталым, ни выше, ни толще, изменилась только кожа под глазами, мешками от долгих лет тихого отчаяния. Внутри он был в мире боли. Он увидел черные вспышки перед глазами. Он видел себя падающим в воздухе. Он знал, во что превращается. Он превращался в худшего человека на планете: в старого озлобленного придурка. Увидел себя в игровой комнате, выбирающим миниатюры до конца жизни. Он не хотел этого будущего, но он не видел, как его можно избежать, не мог придумать, как из него выбраться. Фуку.
Было темно. Я мог слышать только скрипку, и как будто душа Юлика была смычком. Он играл своей жизнью. Вся его жизнь скользила по струнам — его последние надежды, его обугленное прошлое, его погасшее будущее. Он играл так, как никогда больше не будет играть... Когда я проснулся при дневном свете, я увидел Юлика, лежащего напротив меня, сгорбившегося, мертвого. Рядом с ним лежала его скрипка, разбитая, растоптанная, странный громоздкий трупик.
Но затем Фрой оглянулся назад, туда, где лежала его незавершенная работа, и ему стало грустно, потому что в прикосновении земли в его руках было что-то такое, что заставляло его чувствовать себя стоящим.
Боль! Глубокая, разрывающая, пульсирующая, острая, как игла, тупая боль, пронзающая его тело и разум, извивающаяся глубоко в его кишках и разрезающая кожу бритвами и битым стеклом. Оскан хотел закричать, но его голосовые связки сгорели. Он отчаянно нуждался в воде и слышал, как она капает вокруг него, но его обугленный язык не находил во рту ничего, кроме волдырей и обожженной плоти. Часами он лежал на веревках низкой кровати, не в силах пошевелиться, давление пеньки на его истерзанную кожу посылало новые агонии глубоко в его тело.
И напрасно мечтатель роется в своих старых снах, разгребая их, как горстку золы, выискивая в этих золах какую-нибудь искру, хотя бы маленькую, чтобы раздуть ее в пламя, чтобы согреть остывшую кровь. возродить в нем все то, что было так дорого ему прежде, все, что трогало его сердце, что заставило кровь течь по его венам, что вызывало у него слезы на глазах и что так прекрасно обманывало его!
Этот сайт использует файлы cookie, чтобы обеспечить вам максимальное удобство. Больше информации...
Понятно!