Я не совершенен, — вырвалось у него из груди. — Видишь ли, я так и думал. Слава богу, что нет. У идеальной вещи нет шансов. Мир убивает его, все идеально. (Послушайте его!) Теперь посмотрите на вещь, которая несовершенна, она растет как сорняк. Да, как травка! Вещь, которая не идеальна, вызывает аплодисменты, улыбки, легкий выигрыш. Но мир не устроен правильно, если ты совершенен. Вы можете врезаться прямо в кирпичную стену. Похоже на самоубийство. Все сорняки говорят, смотри, это самоубийство!