Это кривая, которую безошибочно чувствует каждый из них. Это парабола. Должно быть, они раз или два догадывались — догадывались и отказывались верить, — что все, всегда, коллективно двигалось к этой очищенной форме, скрытой в небе, к этой форме, в которой нет ни неожиданностей, ни второго шанса, ни возврата. Тем не менее, они вечно движутся под ним, зарезервированные для его собственных черно-белых плохих новостей, конечно, как если бы это была радуга, а они ее дети...