Если вы спросите меня, где я был все это время, я должен сказать: "Всякое бывает". Я должен жить на камнях, затемняющих землю, на реке, разрушенной в своем собственном течении: я ничего не знаю, кроме вещей, потерянных птицами, моря, которое я оставил позади, или моей сестры, плачущей. Почему такое обилие мест? Почему день совпадает с днем? Почему темная ночь крутится у нас во рту? А почему мертвые?