Я думаю, что если бы я был в одержимости написать, скажем, о внезапной смерти дуба в Калифорнии, или о моих внуках, или о времени и памяти, и о том, как они выглядят, когда тебе за шестьдесят, я подумал: «Ну, да. но люди умирают каждый день в Багдаде», я не чувствовал бы себя виноватым за то, что не написал о Багдаде, если бы у меня не было хороших идей, как написать о нем.