Наконец холод пополз по моему позвоночнику; наконец оно наполнило меня с ног до головы; наконец я стал таким холодным и одиноким, что все мысли, боль и сознание остановились. Я больше не был несчастен: я вообще был никем. Я был ничем — случайной конфигурацией молекул. Если мое сердце все еще билось, я этого не знал. Я знал только одно; рядом с зияющим фактом, называемым Смертью, все, что я знал, было ничем, все, что я делал, ничего не значило, все, что я чувствовал, ничего не выражало. Это не было мимолетной мыслью. Это была грызущая, осязаемая пустота, более реальная, чем холод.