Они не храбры, дни, когда нам двадцать один. Они полны мелкой трусости, мелких беспричинных страхов, и так легко ранишь, так быстро ранишь, что падаешь от первого колючего слова. Нынче, закутавшись в самодовольные доспехи приближающейся зрелости, бесконечно малые уколы дня за днем касаются лишь слегка и скоро забываются, но потом — как затянется неосторожное слово, превратившись в огненное клеймо, и как взгляд, взгляд через плечо, заклеймили себя вещами вечными.