Цитата Люсинды Уильямс

Особенность болезни Альцгеймера в том, что это... это что-то вроде маленьких, маленьких смертей на этом пути, прежде чем они действительно умрут физически. — © Люсинда Уильямс
Дело в том, что болезнь Альцгеймера... это как все эти маленькие, маленькие смерти по пути, прежде чем они на самом деле умрут физически.
Каждый из нас умирает бесчисленными маленькими смертями на пути к последнему. Мы умираем от стыда как унижения. Мы погибаем от отчаяния. И, конечно же, мы умираем за любовь.
Я немного подумал об этом — о поэзии и музыке — на днях, когда слушал Люсинду Уильямс. То, как она поет, очень эмоционально, и в ее артикуляции есть своего рода заторможенность: она поет за битом, как будто ее немного тянет за собой песня или она сопротивляется ей.
Каждый день я умираю сотней смертей. Я умираю, когда вижу голодных людей. Или люди, которым грустно. Я умираю, когда знаю, что ничего не могу сделать с загрязнением в Мумбаи. Я умираю, когда чувствую себя беспомощным, когда мой любимый человек страдает.
После 50 лет мы начинаем понемногу умирать в смертях других.
Жизнь — это так мало времени, что мы умираем, не успев начать жить. Я хотел бы учиться в колледже, но тогда я должен сказать себе: «Ты умрешь, прежде чем сможешь делать что-то еще».
Знаешь, Джон Колтрейн был для меня чем-то вроде бога. Похоже, что в каком-то смысле он не черпал вдохновение у других музыкантов. У него это было. Когда вы слышите, как кошка делает что-то подобное, вы должны согласиться с ним. Думаю, я услышал Колтрейна еще до того, как по-настоящему сблизился с Майлзом [Дэвисом]. У Майлза была хитрая манера игры на валторне, которую я понимал не так хорошо, как Колтрейн. Я действительно не понимал, что делает Колтрейн, но то, что он делал, было так захватывающе.
Лучше всего было бы сломать себе шею, но вы, вероятно, просто сломаете ногу и ничего не сможете сделать. Ты кричишь во все горло, но никто тебя не слышит, и ты не можешь ожидать, что кто-нибудь найдет тебя, и по тебе будут ползать многоножки и пауки, и кости тех, кто умер. прежде разбросаны вокруг вас, и темно и сыро, и высоко над головой есть этот крошечный, крошечный круг света, похожий на зимнюю луну. Ты умираешь там, в этом месте, мало-помалу, совсем один.
Есть одна хорошая вещь в том, чтобы попасть в беду: кажется, что вы делаете это поэтапно. Кажется, что вы не просто попадаете в неприятности, но как бы облегчаете себе жизнь. Также кажется, что чем хуже проблема, в которую вы попадаете, тем больше шагов требуется, чтобы добраться до нее. Вроде как вы получаете кучу маленьких предупреждений по пути; вроде как если бы вы действительно хотели, чтобы вы могли развернуться.
Так много смертей мы умираем Прежде, чем мы действительно можем быть мертвы.
Это был не тот поцелуй, который у меня был с ним раньше, голодный, желающий, отчаянный. Такого поцелуя у меня ни с кем раньше не было. Этот поцелуй был таким нежным, словно воспоминанием о поцелуе, таким осторожным на моих губах, словно кто-то провел по ним пальцами.
И религиозная музыка, и ее символизм, и все такое. Но у меня была такая идея. На самом деле, мне это как бы приснилось. Я проснулся - прямо перед тем, как проснуться однажды утром, мне как бы приснилась эта песня или ее идея и первый кусочек. И я вскочил с кровати и подумал, ну ты еще спишь. Вы забудете об этом через минуту - знаете, как вы это делаете, когда вам приснился сон.
Что касается эго, то большинство религий так или иначе учат, что все мы должны умереть, прежде чем умрем, и тогда мы не будем бояться смерти. Некоторое страдание, кажется, единственное, что достаточно сильно, чтобы дестабилизировать наше высокомерие и наше невежество. Я бы очень просто определил страдание как всякий случай, когда вы не контролируете ситуацию.
Трусы умирают много раз перед своей настоящей смертью.
маленькое солнце, маленькая луна, маленькая собачка и немного еды, немного любви и немного жизни в маленькой комнате, наполненной маленькими мышами, которые грызут, танцуют и бегают, пока я сплю, ожидая маленькой смерти посреди маленького мира. утро в маленьком городе в маленьком штате моя маленькая мать умерла мой маленький отец умер где-то на маленьком кладбище. У меня есть совсем немного времени, чтобы сказать вам вот что: берегитесь маленькой смерти, когда она прибежит, но, как и все миллиарды маленьких смертей, она, наконец, ничего не будет значить и все: все ваши маленькие слезы горят, как голубь, впустую.
Вероятно, внутри меня затаился какой-то консерватор, вылезающий из моего живота, как маленький гремлин, которого я подавила. Это своего рода персонаж, которого я играл раньше: он немного тупой, он немного высокомерный и немного потрепанный. Немного колы. Он подсел на кокаин или выпил слишком много кофе. Это было довольно весело. Не все песни такие, но это как-то закралось.
Величайший из всех крестов — это собственный. Если мы будем умирать по частям каждый день, у нас будет мало дел в последний. Эти маленькие ежедневные смерти разрушат силу окончательного умирания.
Этот сайт использует файлы cookie, чтобы обеспечить вам максимальное удобство. Больше информации...
Понятно!