Как можно ближе к духу Мэтью Сэлинджера в возрасте одного года, убеждающего собеседника за обедом съесть прохладную лимскую фасоль, я призываю моего редактора, наставника и (не дай ему Бог) ближайшего друга, Уильяма Шона, гениального хозяина The New Yorker, любитель дальновидности, защитник бесплодных, защитник безнадежно ярких, самых неразумно скромных из прирожденных великих художников-редакторов, чтобы принять эту довольно скудную на вид книгу.