Мне нужен язык, которым пользуются влюбленные, слова из одного слога, какие говорят дети, когда они входят в комнату и видят, как их мать шьет, и берут клочок яркой шерсти, перышко или клочок ситца. Мне нужен вой; плач. Когда буря пересекает болото и проносится по мне, где я лежу в канаве без внимания, мне не нужны слова. Ничего аккуратного. Ничего, что падает всеми ногами на пол. Ни одного из тех резонансов и милых отголосков, которые разрываются и звенят от нерва к нерву в нашей груди, создавая дикую музыку, фальшивые фразы. Я закончил с фразами.