Нет, мы не совершаем нашу любовь в один год, как это делают цветы; незапамятный сок течет через наши руки, когда мы любим. Дорогая девушка, вот что: мы любили внутри себя не Того, Кто когда-нибудь явится, а бурлящие множества; не только одно дитя, но и отцы, лежащие в глубине нашей, как упавшие горы; также высохшие русла древних матерей-;также весь беззвучный пейзаж под облачным или ясным небом своей судьбы-; все это, моя дорогая, предшествовало тебе.