Слезы, которые составляли компанию Лютик до конца дня, были совсем не похожи на те слезы, которые слепили ее и прижали к стволу дерева. Это было шумно и жарко; они пульсировали. Они были тихими и устойчивыми, и все, что они делали, это напоминали ей, что она недостаточно хороша. Ей было семнадцать, и все мужчины, которых она когда-либо знала, падали у ее ног, и это ничего не значило. Единственный раз, когда это действительно имело значение, она была недостаточно хороша.