Мои пальцы сжимаются в отверстиях в плетении, сквозь мокрую траву под ним, пытаясь крепко схватиться за острые лезвия настоящего. Где-то в моем мозгу пузырится воронка, и в каждой пузыре есть сцена из крохотного затонувшего мира... Я никогда раньше не был пророком собственного прошлого. Это заставляет меня задуматься, как здоровые мечтатели вообще могут выносить сон, если сон означает, что вы должны сами заглянуть в эту воронку. ... Я почти забыл об этой затылочной печали, о том, как ты остаешься наедине с тем, что видишь во сне.