Цитата Мэгги Стиффатер

Всю свою жизнь я думал, что моя история повторялась снова и снова: Жил-был мальчик, и ему пришлось рискнуть всем, чтобы сохранить то, что он любил. Но на самом деле история была такой: Жил-был мальчик, и страх сожрал его заживо.
Ты какой-то грустный, — сказала она. — Мой внук был таким счастливым мальчиком. Он писал мне рассказы. Я помню первый рассказ, который он мне написал: «Жил-был мальчик». И это стало «Жил-был мальчик, который хотел летать». И со временем они становились все лучше и лучше. Я так и не узнал, умеет ли мальчик летать. Я слегка улыбнулся ей. Если бы она только знала, что мальчику подрезали крылья.
Была сказка, которую он читал когда-то, давным-давно, маленьким мальчиком: рассказ о путешественнике, который соскользнул со скалы, над ним были тигры-людоеды, а под ним произошло смертельное падение, и ему удалось остановить свое падение на полпути. вниз по склону утеса, держась изо всех сил. Рядом с ним клубника, а над ним и внизу верная смерть. Что он должен сделать? пошел вопрос. И ответ был: Ешьте клубнику. В детстве эта история никогда не имела для него смысла. Это произошло сейчас.
Жил-был мальчик, который любил девушку, и ее смех был вопросом, на ответ на который он хотел потратить всю свою жизнь.
Не его ли это Я, его маленькое, боязливое и гордое Я, с которым он боролся столько лет, но которое всегда снова побеждало его, которое появлялось каждый раз снова и снова, которое лишало его счастья и наполняло страхом? ?
Я просто все время пишу. За всю свою жизнь у меня никогда не было того, что люди говорят о писательском кризисе. У меня никогда не было этого. Жизнь для меня как песня. Я просто слышу все в музыке, поэтому я ни разу не подумал: «Ну, я больше никогда не смогу писать». У меня тысячи песен.
Давным-давно жил в Берлине, Германия, человек по имени Альбинус. Он был богат, респектабелен, счастлив; однажды он бросил жену ради юной любовницы; он любил; не был любим; и его жизнь закончилась катастрофой. Вот и вся история, и мы могли бы на этом и закончить, если бы рассказ не принес пользы и удовольствия; и хотя на могильном камне достаточно места, чтобы поместить в зарослях мха сокращенную версию жизни человека, подробности всегда приветствуются.
Однажды я подумал, что у меня есть роман, а оказалось, что это всего лишь рассказ. Я написал около 800 страниц, но в итоге получился короткий рассказ. И если это когда-нибудь случится со мной снова, я сойду с ума.
Кто будет плакать о маленьком мальчике, потерянном и совсем одиноком? Кто будет плакать о маленьком мальчике, брошенном без своего? Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Он плакал, чтобы уснуть. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? У него никогда не было запаски. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Он шел по горящему песку. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Мальчик внутри мужчины. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Кто хорошо знает обиду и боль. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Он умер и снова умер. Кто будет плакать из-за маленького мальчика? Он старался быть хорошим мальчиком. Кто будет плакать о маленьком мальчике, который плачет внутри меня?
Мне было тяжело на телевидении, в последний раз на телевидении, поэтому я не был уверен, что хочу делать это снова. Но я действительно большой поклонник Дженджи, и я знал, что это ее следующая работа, поэтому я прочитал ее. И как только я прочитал сценарий, я был очень, очень впечатлен тем, что там была женщина, которая была центральным элементом ее собственной истории, и что она была в центре ее собственного повествования.
Когда-то это была жизнь, которую я хотел. Даже избранный. Но теперь я не мог поверить, что было время, когда такая монотонность и тишина, это самое узкое существование было предпочтительнее. С другой стороны, когда-то я никогда не знал ничего другого.
Я встречалась с этим мальчиком при условии, что он никому не расскажет, что мы вместе. Идиот не держал рот на замке. Я бросил его. Я больше никогда не встречался с мальчиком из школы.
Каждый раз, когда раскрывается новая война во имя борьбы добра со злом, все убитые бедны. Это всегда одна и та же история, повторяющаяся снова и снова.
Как далеко мы все пришли. Как далеко мы все уходим от самих себя. До сих пор, так много между, вы никогда не можете вернуться домой снова. Вы можете вернуться домой, это хорошо, вернуться домой, но вы никогда в жизни не доберетесь до дома снова. ...каким бы оно ни было и как бы оно ни было хорошо, это было не то, чем ты когда-то был, и потерял, и уже никогда не мог иметь, и изредка, изредка, из-за долгого времени, ты вспоминал и умел ты был далеко, и это ударило по тебе достаточно сильно, чтобы разбить твое сердце.
Мальчик, который все делал хорошо и с естественной неуклонной грацией, которой всегда недоставало самому призраку, и которого призрак так ужасно стремился увидеть и услышать и дать ему (сыну) знать, что его видели и слышали, сын становитесь все более и более скрытым мальчиком к концу жизни призрака; и никто другой в призраке и нуклеарной семье мальчика не увидит и не признает этого факта, что грациозный и чудесный мальчик исчезал прямо у них на глазах. Они смотрели, но не видели его невидимости.
Это всего лишь история, скажете вы. Так оно и есть, а вместе с ним и вся остальная жизнь — история созидания, история любви, ужасы, криминал, странная история о нас с тобой. Алфавит моей ДНК формирует определенные слова, но история не рассказана. Я должен рассказать это сам. Что я должен говорить себе снова и снова? Что всегда есть новое начало, другой конец. Я могу изменить историю. Я история. Начинать.
Я познакомился с Норманом Мейлером в очень плохое время в его жизни, а в моей — в то время, когда я топтался на месте. Он зарезал свою жену, а я был копирайтером в журнале «Тайм».
Этот сайт использует файлы cookie, чтобы обеспечить вам максимальное удобство. Больше информации...
Понятно!