Мой отец поставил эти вещи на стол. Я посмотрел на него, стоящего у раковины. Он мыл руки, брызгал водой на лицо. Мама ушла от нас. Мой брат тоже. А теперь еще и мой безрассудный, безрассудный дядя. Но мой папа остался. Мой папа всегда оставался. Я посмотрел на него. И увидел пятна пота на его рубашке. И его большие, покрытые шрамами руки. И его грязное, усталое лицо. Я вспомнил, как несколько ночей назад, лежа в своей постели, я с нетерпением ждал возможности показать ему деньги моего дяди. Сказать ему, что я ухожу. И мне было так стыдно.