Все в его жизни сводилось к ощущению ее пальцев на его. Человек, которым он был, история, которую он носил в себе, все радости и печали, которые он когда-либо испытывал, соскользнули, как ненужная одежда. Он был не чем иным, как кожей, говорящей с другой кожей, а между кожами не нужно было искать слов.