В конце концов, не имело значения, сколько им было лет, или что они были девочками, а только то, что мы любили их, и что они не слышали нашего зова, до сих пор не слышат нас здесь, в доме на дереве. с нашими редеющими волосами и мягкими животами, вызывая их из тех комнат, куда они ушли, чтобы быть одинокими на все времена, одинокими в самоубийстве, которое глубже смерти, и где мы никогда не найдем осколков, чтобы собрать их вместе.