И когда-то я знал задумчивую розу, Которая никогда не поднимала головы от поклона, Но вдохновение черпала от звезд. Она цвела и увядала здесь, у дороги, И, будучи поэтом, писала на пустом воздухе Ароматом всю красоту своей души.
Первая роза на моем розовом дереве Расцвела, расцвела и осыпалась В дни грустные, когда для меня Ничто не имело значения. Горе или печаль истощили меня дочиста; Все-таки жаль, что никто не видел, должно быть, очень красиво.
Цветок, распустившийся однажды, умирает навсегда.
Мне было интересно, как я буду выглядеть, когда расцвету. Я даже не мог предположить. Если бы мне пришлось навсегда застрять в собственном тощем, неуклюжем, жеребцовом теле... что ж. Наверное, это было бы не так уж и плохо. Хотя я бы не отказался от большего количества в сундуке. Но дикие лошади этого из меня не вытянут. Всегда.
Цветок расцвел и увял. Солнце взошло и зашло. Любовник любил и ушел. И то, что поэты говорили в стихах, молодые воплощали в жизнь.
А тайный сад цвел-цвел и каждое утро открывал новые чудеса.
Роза есть роза, И всегда была розой. Но теперь теория гласит, что яблоко - это роза, и груша, и, я полагаю, слива. Дорогой только знает, Что дальше докажет роза. Ты, конечно, роза - Но всегда были розой.
Даже за мёртвого не свяжу душу печали, смерть не может долго разделять; ибо разве не роза, взобравшаяся на стену моего сада, расцвела с другой стороны?
Роза остается розой с момента, когда она является семенем, и до момента, когда она умирает. В нем во все времена содержится весь его потенциал. Кажется, что он постоянно находится в процессе изменения: тем не менее, в каждом состоянии, в каждый момент он совершенно исправен, как есть.
Любовь никогда не умирает естественной смертью. Он умирает, потому что мы не знаем, как пополнить его источник. Он умирает от слепоты, ошибок и предательств. Он умирает от болезней и ран; оно умирает от усталости, увядания, потускнения.
Трус умирает тысячу раз, солдат умирает один раз.
Когда роза умирает, остается шип.
О, в этом и прелесть розы, что она цветет и умирает.
Жимолость была повсюду в тот день, когда пришло письмо, как тепло. Дикие розы цвели в живых изгородях из усиков и духов. Были толстые пчелы, управляемые пчелы, пухлые и миниатюрные. Это было сладкое, запутанное утро, и солнце взошло, неторопливо, в эффектном румянце.
Где невольно умирает роза; почки новый еще один год.
Мне не нравятся мои туфли, — сказала Роуз. «Я ношу свои туфли, и ты не видишь, как я жалуюсь». «Вы только слышите, как человек жалуется», — сказала Роуз. 'Не вижу.' Как Роза прожила семнадцать лет, и никто ее не убил ни разу?